[Libre] Pêcher dans un océan de maux

13h37

Place d'Italie, Paris 13ème Ardt., France

Pêcher dans un océan de maux ...

Hold me down don't let me breathe,
Take it all in front of me,
Rape it all and watch it bleed,
Come on, come on !

Je déteste les français. Je les hais. Voilà quelles sont les pensées de Maël, tandis qu'il marche à grands pas sur les rails du métro. Quelle brillante idée que celle de ses supérieurs, lorsqu'ils ont décidé de l'envoyer dans ce pays d'abrutis ! Et pire, de le placer sous l'autorité de ces même crétins. De ces incapables. Voilà maintenant qu'ils sont persuadés pouvoir lui donner des ordres comme s'il n'était qu'un simple soldat, alors que son rang devrait lui assurer - et le faisait, au Royaume-Uni ! - un respect et une tranquillité rares. Ses poings se serrent, presque convulsivement, lorsqu'il repense à ce qui vient de se passer.

« On a eu un affrontement entre un régiment de surveillance et un groupe d'insurgés, au métro. A deux pas d'ici. » Maël avait jeté un regard indifférent au militaire qui s'adressait à lui. Etait-il censé s'en inquiéter ? Sa mission ici n'avait rien à voir avec les rebelles. Il avait haussé les épaules et, comme le soldat ne partait pas, avait commencé à se détourner. Collant, l'animal. Sauf que ce dernier l'avait arrêté en plein mouvement, en continuant. « Un Anormal est mort. L'info a filtré. On a besoin de quelqu'un pour nettoyer ça. » Et il avait eu l'audace de lui parler comme s'il était le dernier des imbéciles ! Maël lui avait jeté un regard noir, avant de répondre froidement : « Je suis recruteur, pas nettoyeur. Démerdez vous. »

Sauf que voilà, on ne lui avait pas vraiment laissé le choix. Et plus il ressasse les derniers évènements, plus il a des envies de meurtres. Ce qui tombe plutôt bien, vu les circonstances ... Il n'a prêté beaucoup d'attention aux détails de l'opération à laquelle il participe - plus de force que de gré. Il sait qu'un type, là-haut, un autre Anormal, est chargé de manipuler quelques esprits, de faire passer quelques pilules, pour étouffer l'affaire en surface. Quant à lui ... il doit s'assurer que rien ne sortira plus du métro. Aucune information. Aucune preuve. Effacer l'incident comme s'il n'avait jamais eu lieu : voilà ce qu'on font les nettoyeurs, une grande spécialité, en France.

Des éclats de voix, mais surtout des impacts énormes sur les murs, lui signalent qu'il touche au but. Il ne se souvient plus du pouvoir qu'avait l'Anormal responsable de tout ça. Il était du côté des insurgés, voilà tout ce qu'il sait. Et il est mort. Mauvais boulot. Des débutants qui ont paniqué. Je hais les français. « You all shut the fuck up » est la manière dont il annonce son arrivée. Les disputes tombent à plat aussitôt. Normal. Ils ne comprennent pas pourquoi on ne les a pas laissé sortir. Ou ils ne veulent pas comprendre. A voir leur air terrorisé, Maël se demande s'il va vraiment suivre les ordres, et se contenter de s'assurer du silence de ceux qui sont vraiment responsables - et d'eux seulement.

Malgré ses vêtements civils - l'uniforme faisant partie des choses qu'il a toujours refusé - les soldats ont tout de suite compris qui il est, et quel est son rôle. Le plus proche de lui tente d'ailleurs de négocier, ou de se justifier. On ne saura probablement jamais. Le simple pas qu'il fait dans la direction de Maël suffit à déclencher la rage de celui-ci. Il referme sa main autour de sa nuque, l'envoie au sol d'un coup sec. La tête du soldat fait un méchant bruit en heurtant les rails, et il voit les autres reculer. Cowards. Il s'apprête à passer au suivant quand un bruit sur les rails, plus loin, le stoppe en plein mouvement. « Vous êtes tous là. » Simple constatation ; il les a compté en arrivant. « Et les rebelles sont tous morts. Ou pas ..? » demande-t-il, la menace bien audible dans son ton.

Here comes the enemy ;
I'm a walking psycho.
Bring out your armies,
Let's start a fucking nuclear war !

« Je vais voir » annonce un des soldats, en joignant le geste à la parole. Mais oui, quelle brillante idée. S'il espère ainsi sauver sa misérable vie, il se fourre le doigt dans l’œil jusqu'au coude. Au moins, si c'est un anormal ou quelqu'un d'un tant soit peu combattif, on le saura tout de suite, songe Maël avec un rictus satisfait. Puis, un rien surpris par l'absence de réaction des autres, il se tourne vers eux, pour vérifier qu'ils n'en profitent pas pour se faire la malle. Chose qui serait totalement inutile, vu que des militaires sont postés à chaque sortie. Un être humain normal - ce qu'ils sont tous - ne peut espérer sortir inaperçu. En revanche, rien n'est moins sûr concernant l'individu qui s'est manifesté quelques instants plus tôt ... Mais il semble être le seul à s'en être rendu compte, puisque les autres se regardent bêtement sans rien faire.

Des incapables. Tous des incapables. Maël les fusille du regard, puis adresse un signe au soldat le plus proche. Juste un mouvement circulaire de la main. Mais il a été entraîné, non ? Il devrait bien comprendre ce que je lui demande, c'est pas si compliqué ... Et bien, si. Avec le sentiment de plus en plus persistant de s'adresser à un mur, il désigne l'appareil de communication que porte le militaire à sa ceinture, répète son geste. Toujours sans résultat. Jugulant sa colère, il ferme les yeux quelques instants, inspire un grand coup, puis lance : « Faites boucler le périmètre, you idiots. » Un ton trop fort, sans doute, mais l'incompétence des soldats le rend trop furieux pour qu'il y prête attention. Heureusement, ces derniers finissent enfin par s'activer, s'assurant qu'en plus des entrées, tous les tunnels les plus proches seront bloqués et dûment gardés. Maël n'aurait pas dit non à quelques patrouilles en plus, mais ces Français sont tellement radins sur les mesures d'urgence ... Bah, peu importe. Si leur précieux métro doit exploser, ce sera leur problème, pas le mien.

« Hé ! Je crois que j'ai vu quelque chose... » Tiens, voilà que l'autre abruti se réveille. D'un mouvement quasi reptilien, Maël se tourne vers lui, fixe son regard sur le tunnel dans lequel il s'est engagé. Il ne voit rien, mais préfère croire le soldat sur parole - pour une fois. « You all. You move. You're dead » prévient-il à mi-voix par-dessus son épaule, pour les soldats restés derrière lui. You're dead anyway, but you have no need to know that. Puis son instinct de prédateur se remet en route automatiquement, et, en quelques pas, il a rejoint l'éclaireur. Celui-ci ouvre la bouche, sans doute pour rajouter quelque chose, mais il n'a aucun besoin d'en savoir plus. Presque avec délicatesse, il saisit la tête de l'homme entre ses mains, et lui applique une brutale torsion, avant de laisser le corps déjà mort tomber par terre dans un pof! assourdi.

Il fixe l'obscurité devant lui, avec le vague espoir que la brève douleur du soldat, avant sa mort, lui aura fourni assez de force pour augmenter ses capacités visuelles. Et il distingue bien un mouvement, mais celui-ci est à la fois trop bref et trop indistinct pour qu'il puisse être sûr qu'il ne s'agit pas, tout bêtement, d'un rat. Aucune importance. Toujours aussi silencieux, il avance un peu dans l'obscurité, fixant le noir devant lui, attendant une éventuelle attaque. « Tu peux sortir » lance-t-il sur un ton neutre. D'une voix pas trop forte, cela dit - comme si le type, bien qu'encore invisible, ne se trouvait qu'à deux ou trois mètres de lui. « Il est mort » rajoute-t-il avec un signe de tête vers le corps du soldat, derrière lui.

HRP:

A depression at its peak,
And they're the ones who lead ?
Am i the enemy, am I the enemy,
Am i the enemy, am I the enemy ?

« 'Am not the one ya lookin' for... » A peu de choses près, Maël pourrait sentir les poils de sa nuque se dresser. La cause de cette réaction ? L'accent détestable du type dans l'ombre. S'il a, ne serait-ce qu'un instant, savouré un bref sentiment de victoire en entendant une réponse - signe que l'inconnu ne s'était pas tiré, et qu'il commence déjà à abaisser sa méfiance - cette sensation s'est enfuie à la vitesse de la lumière. A yankee. A fuckin' yankee. Outre le fait qu'ils soient en guerre avec les Etats-Unis, Maël a en lui la certitude qu'il ne pourrait tout simplement pas supporter les personnes venant de ce pays. Aucun patriotisme là-dedans. Juste ... tout le reste. L'accent, la mentalité, même les paysages. Kill him, right now, chuchote une petite voix en lui. Mais pour une fois, il l'ignore, refusant la simplicité.

Parce que la situation n'a rien de simple. De deux choses l'une : soit il s'agit d'un espion, et l'éliminer rapidement lui permettra de rattraper sa légère bavure - mais oui, vous savez, celle qu'il ne va pas tarder à faire en massacrant tous les soldats impliqués dans l'accident du métro. Soit il s'agit d'un immigré - totalement clandestin, bien sûr - et donc, très probablement, d'un Anormal. On ne choisit pas la France pour sa démocratie, mais bien pour sa proximité avec l'Afrique. Or, qui dit Anormal, dit cible potentielle ... « Maybe you aren't. But you're on the wrong side of the Atlantic. » Son ton ne contient pas de menace, juste cette constatation. Il doit bien meubler le silence, pour éviter que les autres soldats ne rappliquent. Et puis au moins, l'inconnu ne se fera pas trop d'illusions sur son ignorance.

Maël s'accorde donc un bref répit, le temps de décider de la conduite à tenir. La présence du type planqué dans l'ombre sur une scène de ce genre le ferait fortement pencher pour un espion. Seulement, son intervention quelques minutes plus tôt le fait sérieusement douter qu'il puisse d'agir d'un individu entraîné. Un soldat américain aurait eu des renforts, n'importe quoi, et ne se serait jamais retrouvé obliger de se révéler à la première menace venue. Voilà qui lui garantit un sursis, décide ainsi Maël. « Are you a soldier, a random people ... or someone like me ? » fait-il alors mine de s'informer. Bon d'accord, la réponse l'intéresse. Mais surtout, la formulation de sa question n'avait rien d'innocent. Car le someone like me le désigne de manière évidente comme un Anormal. Et s'il s'agit bien d'un fugitif, les met, sans avoir l'air d'y toucher, dans le même panier.

I'm starting to freeze,
I'm laughing at the world
That I used to see,
I used to see ...

« I can't be someone like you, dude. Ya seem'so clean !... » Hahaha. Très drôle. Maël doit se retenir pour ne pas grincer des dents. Non seulement son accent est détestable, mais en plus il croit faire de l'humour. A choisir entre un français et un américain, je crois que j'utiliserai le premier pour tuer l'autre ... Sans compter que la remarque n'est guère légitime. A Londres, où il vit de nuit en écumant les pubs - sa façon à lui de gérer ses missions, et avec succès, en plus - son apparence est nettement moins soignée qu'ici, en France. Sauf que justement, un de ses contacts anglais lui avait signifié que dans le pays du pain et des bérets, mieux vaut avoir l'air moins négligé, si on veut avoir la paix. Vu comme le conseil s'est révélé dépassé, le matin même, il regrette d'avoir fait un effort. Et prend donc d'autant moins bien la pique.

« 'Am nobody for ya. One of those who wanna see the dead guy. Not a friend. Not an ennemy... » Maël plisse les yeux. L'histoire tiendrait presque la route. Un type en surface, un peu trop curieux, qui se débrouille pour descendre ici avant que le nettoyage ne commence. Plus ça va, et plus il écarte l'hypothèse de l'espion. Pas le genre de réponse qu'un type infiltré donnerait ; ça ne ressemble même pas une excuse apprise par cœur - chose à laquelle ils recourent habituellement. Par contre, en ce qui concernerait son éventuelle anormalité ... La façon dont il a esquivé la question sous-jacente le rend méfiant. Un type normal serait tombé dans le panneau. Il sera donc Anormal, jusqu'à preuve du contraire. « Lequel dois-je devenir ? » demande alors l'américain, tout en sortant de l'ombre.

Maël plisse les yeux, détaille son visage. Rien dans ses traits ne lui est connu. Ce qui ne l'élimine pas comme potentielle menace, mais lui permet au moins de ne pas avoir à se jeter sur lui tout de suite. Après tout, qu'il ne soit pas recherché en France, là tout de suite, n'indique pas qu'il ne le sera pas d'ici une semaine. Ou moins de temps que ça. « I have no friends. Too dangerous in these times. And my enemies ... tend to die. Quickly. » Son ton est froid, et il ne fait pas l'effort de suivre l'autre en français. Ce n'est pas comme ça qu'il va m'amadouer. D'ailleurs, si son attitude n'est en rien menaçante, elle indique très clairement qu'il n'a pas apprécié la blague précédente.

Il n'en oublie pas pour autant son objectif premier. Celui de savoir de qui il s'agit exactement, de découvrir ses intentions, ainsi que ses éventuelles ... capacités. Toujours en laissant le doute sur sa véritable allégeance : après tout, il vient juste de tuer deux militaires, ce qui ne le place pas, à première vue, dans leur camp. Et il a encore tout un troupeau de futures victimes sous la main. Comme quoi, les circonstances ne sont pas complètement contre lui. « Tu vas avoir du mal à partir d'ici. Ils sont encore nombreux là-bas. » Il marque une pause de quelques secondes. « Mais fragiles. » Un sourire carnassier se dessine sur ses lèvres quand il prononce le dernier mot. Il a même parlé en français, cette fois. Et puis, au cas où le message ne serait pas assez clair - c'est un américain, après tout - il rajoute : « C'est une proposition. Tu devrais peut-être te décider avant qu'ils ne se ramènent, l'effet de surprise nous facilitera le travail. »

Ashes to ashes one day we'll all fall to dust.
There'll be rain in the skies
To wash away the rust.
There's a war in front of me !

« Jure, Ils sont combien ? » Le sourire de Maël se précise. Parfait. Aide-moi donc à faire mon boulot, et en plus de ça je verrai ce que tu vaux. « Si peu. » OK, c'est flou, mais il devra s'en contenter. Lui-même n'est pas sûr du chiffre exact. L'ordre de mission l'avait tellement énervé qu'il avait écouté d'une oreille discrète. Ils étaient une douzaine lors de l'accrochage avec les rebelles ... moins les deux que j'ai tué dans la dernière demi-heure. Il hausse les épaules. A deux, ce sera presque facile. Du moins si l'américain n'est pas trop un poids ou une gêne. Mais il n'est pas du genre à évaluer les risques. Son pouvoir lui confère une assurance et une imprudence rares, surtout en combat, où l'agonie ambiante lui assure force, rapidité, et cicatrisation accélérée.

« No jokes. » Le type est sorti de la pénombre. Mais pas sans précaution : impossible de ne pas remarquer qu'il a bien longé les murs avant de s'exposer à la lumière. Une attitude de proie. Tu as quelque chose à cacher, et vu ton assurance face à des types armés jusqu'au dents, tu es aussi Anormal que moi. Got yah. Un signe de tête, et c'est parti. L'américain prend les devants, passe à découvert et ... n'est plus là. Maël plisse les yeux, reste immobile quelques instants. Invisibilité ? Puis il secoue la tête : peu importe son pouvoir, il a une dizaine d'agneaux affolés qui attendent le massacre. Il se met en marche, de son pas rapide et presque félin, juste au moment où les premiers coups de feu retentissent, déclenchant quelques secondes plus tard l'alarme incendie et la douche qui va avec.

Fuck you yankee. Au moins tu auras fait diversion. Juste devant lui, un soldat qui ne sait plus vers où diriger son arme pour éliminer la menace sans buter ses camarades dans la foulée. Maël se baisse, fauche ses jambes d'un coup de pied droit, tandis qu'il se saisit du long poignard plaqué contre son mollet gauche. Il n'attend pas que le français ait repris ses esprits, et pose un genou sur sa poitrine pour le maintenir au sol. Des côtes craquent sinistrement. Souffrance. Sa lame tranche la gorge du soldat, le sang éclabousse sa joue et, déjà, il s'est relevé, à la recherche de sa prochaine victime. Arme blanche, agonie plus longue. Et qui dit agonie, dit plus de forces pour lui. Un des membres du groupe, peut-être un ami du mourant, pointe son arme sur lui. Fini le répit dû à l'autorité. Où va le monde, quand on tire sur ses supérieurs ? songe Maël au moment où la balle part.

Réflexe autant dû à l'habitude qu'à l'adrénaline du moment et à l'énergie qu'il vampirise aux soldats agonisants, il se décale et se place de profil, si bien que la balle ne traverse que son bras droit. Elle retombe avec un petit cling! métallique juste derrière lui, et déjà il peut sentir le léger fourmillement de sa chair en train de cicatriser. N'utilise pas ton bras, où les tissus seront encore en vrac. Mouais. Une seconde balle siffle à son oreille, et il roule au sol, passe son poignard d'une main à l'autre, avant de l'envoyer se planter dans la cage thoracique du soldat trop dégourdi. Le sang bat à ses oreilles, signe que les pulsions violents qu'il a passé toute la journée à contrôler sont en train de reprendre le dessus. Peu à peu, il perd la notion du temps, la notion du réel. Un peu comme dans un rêve, il lui semble s'observer de l'extérieur tandis qu'il abat un à un les français qui croisent sa route.

Et plus ça va, moins il y en a. Sans doute penserait-il que l'américain a dû bien faire sa part du job, s'il se souvenait seulement de son existence. Au lieu de quoi, il se retrouve debout au milieu des cadavres, poignard à la main, cheveux trempés par les douches incendie et le visage couvert de sang, à chercher des yeux sa prochaine victime. BAM BAM BAM. L'énergie qu'il a accumulé tambourine dans sa tête. Il accroche un mouvement du regard, bondit vers sa source. Et ce n'est que lorsque la lame n'est plus qu'à quelques centimètres du visage qu'il reconnait ce dernier. Le yankee. Il se fige en plein mouvement, ralentit sa respiration, reprend le contrôle de son rythme cardiaque et de son esprit. Bam, bam. Le battement se calme. « Bon boulot, touriste » finit-il par souffler en reculant son arme.

HRP:

Just look around I feel blessed,
This is Earth as we know best.
Heavenly I feel praised,
Hold this to my dying day.

" Dans quel camp est-tu censé être ? " Maël, occupé à essuyer son arme sur l'uniforme d'un des militaires, sourit vaguement en entendant le yankee. Voilà une question à laquelle il est habitué. Si bien que son demi-mensonge lui vient tout de suite, et qu'il répond sans même interrompre son activité. « Pas du leur en tout cas. » Ce faisant, il désigne du menton le soldat mort à ses pieds et, ayant fini son nettoyage, se relève en rangeant son arme d'un geste preste. Il se doute bien cependant que sa réponse ne satisfera pas la curiosité de l'américain. Mais il laisse quand même planer un petit silence avant de reprendre. Il avait en effet eu l'occasion d'apprendre, à ses dépens, qu'avoir l'air de trop vouloir se justifier ne faisait qu'attiser la méfiance des autres. « Je suis du camp de ceux qui règlent leur problème en les affrontant. Pas en se planquant ou en tournant le dos. » Le sourire qui étire ses lèvres pendant sa réponse place clairement cette dernière comme une provocation. Et tant mieux. Car si ce fugitif n'avait pas l'air d'être un froussard, son premier réflexe avait été de rester cacher, et c'était un point sur lequel il pourrait le chatouiller à sa guise.

A cet instant, une des radios se met à grésiller, et Maël se retrouve - pour la première fois - à maudire le zèle des français. Il aurait aimé cuisiner encore un peu le fugitif, savoir d'où il tirait ses informations, avant de voir arriver des renforts. Prenant sur lui pour ne pas avoir l'air trop ennuyé, et garder son expression pleine de morgue et d'assurance, il reste immobile tandis que le fugitif s'empare de la radio et règle le problème. Quoique ... "régler" est un grand mot : il ne fait aucun doute que d'autres militaires viendront contrôler la zone et enlever les cadavres. La nouvelle que Maël allait faire un massacre n'était un secret pour personne, il était juste censé laisser des survivants et, surtout, ne pas s'allier avec un autre anormal ... Bah, j'ai l'habitude d'être compromis. Ça fait partie du job. Let's keep the game going. "T'en connais beaucoup des gens comme nous ?"

« Oui. Mais c'est pas l'moment et encore moins l'endroit. Come on. » Joignant le geste à la parole, il s'éloigne de la scène du carnage, pataugeant dans un appétissant mélange de l'eau des douches et du sang des soldats. La zone par laquelle il était arrivé était un périmètre entouré par l'armée, car proche des passages du public. Mais les soldats, eux, avaient bien dû arriver par un endroit plus discret ... Un endroit qui serait moins surveillé. Se penchant sur le dernier corps encore sur sa route, Maël le dépouille de sa carte, et l'envoie à son pseudo-allié. « En attendant qu'on t'en bricole une, j'espère que ça ira pour passer les contrôles. » Il se remet en marche sans attendre de réponse. Dans la plupart des cas, avoir l'air assuré sans être trop insistant suffisait à gagner les confiance des anormaux en fuite. Et il n'a pas l'air très différent des autres. « On est pas un groupe organisé. On vit juste au jour le jour » ajoute-t-il un ton plus bas, tout en cherchant des yeux la sortie qu'auraient pu emprunter les soldats. Toujours préciser qu'il ne faisait pas partie des rebelles. Car franchement, qu'on se fasse recruter par l'armée ou par les insurgés, les conséquences étaient les même quand on était anormal. Avec plus de chances de se faire latter la tronche du côté des rebelles. Et puis c'est pas chez eux que je le veux. C'est chez nous. Comme ça les Frenchies me ficheront la paix.